En una de mis habituales visitas a una de tantas redes sociales de las que formo parte, me llega un evento relacionado con la DGT. El primer pensamiento, el que tengo siempre, es el de que será algún articulillo mal redactado sobre algún accidente, o alguna injusticia a la que se le ha dado más bombo del que tiene, o que alguien escribe porque por una vez ha notado lo que es que esta vez sí te toque a ti el marrón.

Total, que lo miro, siempre por si acaso. Pretende, de algún modo, publicitar una página web. Comenta el caso de las multas por excederse en 1km/h la velocidad máxima permitida (que son 100€, por cierto). Como conductora que soy, me intereso más o menos y pulso en el link que aparece más abajo.

Se trata de una web de junta de firmas para la dimisión de Pere Navarro, el actual director de la DGT. Bueno, siempre me muertro un poco reacia a este tipo de reunionen masificadas sobre alguna injusticia más o menos pronunciada. Y más si requiere firmas y cosas por el estilo que al final no sabes muy bien dónde van a ir a parar.

Lo primero que me llama la atención en una esquina, son los datos de recaudación de la DGT desde el carnet por puntos: triplicado en 4 años. No se lo montan nada mal. Y total, la web, en general, trata de toda esta problemática que tenemos en España (atención, comienzan los comentarios puramente subjetivos) con el tema de que la velocidad es lo que mata a la gente en las carreteras.

Importantísima la velocidad cuando un kamikaze decide meterse en sentido contrario en la autopista. Cuando, en un ceda el paso, el conductor está mirando para cualquier lado menos para los coches que le vienen. Cuando un inseguro va pisando el freno alternamente, haciendo que todos los de detrás, aún yendo en segunda por una carretera secundaria de 80 km/h, tengan que pegar frenazos sin sentido.  Cuando alguien detiene su coche sin señalizarlo antes. Y así hasta el infinito de casos.

Hoy mismo, viendo el telediario, he podido comprobar como en Galicia la población de ha convertido en un momento en un grupo de alcohólicos-kamikazes, teniendo el mayor porcentaje de tasas elevadas de alcohol al volante y  de siniestralidad en las carreteras. Pues bien. Siendo una considerable conocedora de estas carreteras, puedo decir que la velocidad tiene poco que ver en la mayoría de los casos. Mejor dejar el tema del estado que tienen el 70% de las carreteras secundarias en esta región, la mala señalización de las mismas se vuelve algo recurrente. El hecho de que en unos trayectos tengas que ir a 50 km/h durmiéndote encima del volante del aburrimiento, y que en carreteras con curvas comparables con las de un circuito de fórmula 1 puedas ir a 80 km/h, es uno de los miles de detalles que podríamos discutir con la DGT.

La polémica de los radares. Puestos en cualquier sitio menos donde evitarían accidentes (los puntos negros, que le llaman). Bueno, vale, sigo apoyando mi teoría de que la velocidad no es el problema. El problema es la velocidad+alcohol. La velocidad+inexperiencia. La velocidad+malas condiciones de carretera o de meteorología. Evidentemente.

Una sevidora, siguiendo con su propia experiencia, querría preguntar si aquellos que dictan este tipo de restricciones hacen muchas veces el trayecto Vigo – Barcelona. Es curioso. Yo lo suelo hacer, al menos 2 veces al año. Es deplorable tener que ir todo el camino a 120 km/h. Realmente en Galicia pues… Mucho más de 120 km/h tampoco es que uno pueda tomar. 130, seguramente. 140, poco probable. 150, bueno, en algún caso. Todo visto desde el punto de vista de un conductor más o menos joven e inexperto. Aquellos que pasan la mayor parte de su tiempo en la carretera, tienen un control que ya quisiéramos muchos y del que yo no dispongo. Teniendo en cuenta esto, digamos y aceptamos (aunque no sea correcto ni esté de acuerdo) que ese límite es medianamente aceptable. Cosas que tiene la vida que ese es más o menos un 20% de mi viaje. Otro 20% es Catalunya, que sin ser como Galicia, alguna curva sí que encontramos. Pero, señores… que las tres quintas partes de un viaje de 1200km se haga por la ancha Castilla a 120 km/h… Bueno, no sé si ahorrará accidentes de tráfico. Pero los suicidios debe aumentarlos porque es realmente desesperante.

¿Los vehículos viejos? El mío tiene 11 años y está en unas condiciones perfectas. Cuidado y llevado al día. Tampoco pienso que sea un problema.

Que en la única recta más larga de 50 metros que tiene Vigo haya que ir a 40 km/h cuando la densidad de peatones se concentra 5 o 6 horas al día durante 3 meses del año… Me parece aberrante. Sobretodo teniendo en cuenta que en unos 300 metros tenemos como 4 radares. Soy la primera que le parecen lo peor las carreritas y piques en las rectas como estas, que las había, desde luego. Pero nadie hace carreritas a 50 o 60 km/h. ¿Es necesario que nos adelanten los peatones por la acera? Tampoco creo yo.

No es posible que en un radio tan grande alrededor de la ciudad de Barcelona, se vaya por la autopista/autovía a 80 km/h. Bueno, posible es, es lo que hay.

Pero en realidad, lo que se dice bien pensado, está y con creces… Porque la pasta que se recauda es impresionante. Buen negocio. Para las subvenciones disparatadas que se dan hoy en día hace falta pasta. Lo demás, lo poco importante, la gente que se muere de hambre, los pisos de 30m2, los locales sin licencia, los agujeros negros que tienen las carreteras de Galicia… Para esas cositas sin importancia no hace falta ni dinero ni actuación.

Así que lo dicho. No sé si servirá de algo, por lo que confieso que yo no he firmado, pero el que quiera, dejo la referencia para firmar por la dimisión de Pere Navarro, director de la DGT. En ella además encontrareis artículos y referencias tan interesantes como un video sobre cómo este buen señor cumple a la perfección sus propias normas.

Que conduzca por ti tu padre, pero por mí conduce el del metro, como mucho.

Pere Navarro Dimisión

Ui, lo que me he encontrado. ¡No lo había visto nunca! No tiene desperdicio.

Un año más llega a Vigo el Maratón Fotográfico, en el que hata 200 participantes recorrerán la ciudad olívica en busca de instantánea luchando por el premio o, simplemente, pasando un día distinto.

¿Condiciones? Muy pocas. Preinscribirse, pagar 5 € y, por supuesto, ir armado con tu cámara (o cámaras… cada uno lo que vea). Y lo demás no importa demasiado. Que cada uno le de a la imaginación.

La preinscripción puede hacerse bien por e-mail a agrupacionfotograficagalega@gmail.com incluyendo los siguientes datos:

Nombre y apellidos
Dirección
Teléfono de contacto
Dirección de email
Categoría en la que participarás (analógico o digital)

Y el mismo día del maratón pagar los 5€ que te dan el derecho a participar a un CD o un carrete de 12 fotos y a la camiseta del concurso que se deberá llevar puesta durante el mismo.

Si no te has preinscrito, también puedes hacerlo en mismo día una hora antes del comienzo del concurso. Éste empezará a las 11.oo en la Praza da Estrela de Vigo. Ah, y lo importante, la fecha: domingo 9 de agosto.

De todos modos, encontraremos las bases aquí

Y toda la información en el blog de la Agrupación fotográfica galega. Ahí están expuestos los nombres de los inscritos hasta el momento.

Ánimo y mucha suerte!

Lo dicho, el sábado 8 de agosto, en la Praza da Estrela de Vigo (también conocido como Nadador o plaza del botellón) se realizará un espectáculo audiovisual en la fachada del edificio de la Xunta. Empieza a las 00.15 y bueno, que será la bomba, vamos. Y como yo he hecho el cartel, claro, tenía que contarlo. Y porque estaré allí, evidentemente.

Y para que esto sea posible, entre otros muchos, como VideoJockey, el señor Deep.

Hacía tiempo que mucha gente me insistía para ver esta película. Decían que yo, más que nadie, debería verla y luego transmitir mi juicio. Cuando preguntaba de qué trataba o qué podían contarme de ella, tan sólo me respondían con un breve silencio y acontinuación un: “Tú mírala y luego me dices”. Y bien, ya he entendido por qué.
Yo he vivido durante un año en una de esas “casas” como la que vive la hermana de la protagonista. No por afinidad o por vocación, sino de forma externa como parte de un programa de compaginación del estudio y el trabajo. Es decir, yo era el puntito laico dentro de un mundo profundamente religioso.
Pero tuve la suerte (o quizá no tanta, aún no lo tengo muy claro) de que la tolerancia que les presenté me permitió ser aceptada el año entero, unas veces mejor y otras peor.
Se me encoge el corazón al ver esta película. Porque ahí está, ahí está todo lo que yo ví. Quizá falta ese punto que tiene una persona que realmente lo ha vivido. Es un enfoque de alguien que ha estudiado concienzudamente y de una forma relativamente objetiva, para qué negarlo, y que luego lo ha plasmado. Pero sí que se nota la diferencia.
Vivir con ellos es otra cosa. Es ver a todas esas mujeres todos los días. A todas horas del día. En sus decisiones y en los sucesos de todos los días. Bajo sus estrictas normas. Y con más (o menos) suerte, a mí me ha tocado vivir muchos sucesos que muchas otras no pasaron. He sido testigo del qué, cómo y por qué de muchas cosas. De familias enteras, de numerarias, supernumerarias, de capellanes (o monsens, como allí les llamaban)… Montones de personas, casi diría cientos, guiadas por un mismo fin.
Lo hondo de esta película es ver ese reflejo, el reflejo de gente que de verdad cree lo que dicen, madres que realmente piensan que es un regalo que uno de sus hijos la abandone o que una de sus hijas vaya a cumplir una misión que la aparta de su familia. Y esa hija que realmente cree que su familia no lo es ya, que son terrenales y que todo lo suyo ahora está allí con todas esas mujeres.
No es maldad, no es malicia. Realmente es algo que creen, a lo que se aferra. Y realmente, tal y como se ve actuar a la madre de Camino, esto surje de una fe que llega del desconocimiento de otra cosa. Una fe que no nace y florece de dentro, sino que es introducida desde fuera, a base de prohibiciones y de alejar a la criatura de lo “no apto”.
La metáfora de las puertas del quirófano fue para mí sublime.
Los detalles de la película la hacen, de verdad. Pero también es una película para ver tras un estudio o una vivencia al respecto. Diría que si viera esta película antes de pasar este año en esa casa, no la entendería en absoluto o me sería más o menos indiferente. Pensaría “Qué fuerte lo que hace esa gente” y me espantaría.
Aunque ahora no me parece menos fuerte. He visto chicas que son privadas de cosas que ni ellas se imaginan. Escuchar tras una puerta y oir algo que luego es tergiversado para que la numeraria implicada no tenga sentimientos de rabia o sublevación. Que te convenzan de que algo terrible es lo mejor.
Lo respeto porque hay gente que realmente cree en ello, que da su vida. Pero me parece una crítica excelente (así lo veo) para aquellos otros que son conscientes de la situación, que prohiben y “llevan al rebaño” pero sabiendo lo que hacen, sabiendo por qué y para qué. Buscando beneficio. Con fe quizá, pero con esa malicia del que barre para lo suyo sin importar lo que los demás dejen o a lo que renuncien. Todo por la causa, como suelen decir.
Podría pasarme horas diciendo por qué esta película es de lo más acertada. También puedo decir que los sueños de la niña, bueno, es un toque de subjetividad un poco grande. El angel guardian… Bueno, un poco exagerado tal vez. Creo que la visión perfecta es la de la hermana, que está ahí y se va dando cuenta de las cosas.
Lo es porque yo he visto a una de ellas en esa flaqueza y a veces tienes ganas de gritarle que no lo está haciendo bien, que se pierde muchas cosas.  Pero… ¿quién tiene autoridad para decir qué está bien?
Nadie tiene tanto poder. Así que, yo creo que que juzgar creencias en este caso está de más. Y sin hacerlo si puedo decir que esa es, más o menos y quitando detalles escabrosos, gran parte de la verdad.
Pero recalco, detrás de muchas de estas personas cegadas por una única visión llamada Opus Dei, hay también grandes personas que elijieron un camino que se les marcó y no responden a este perfil de mezquindad.
También es un punto que creo que le falta a la película. El mensaje es un poco brusco, pero es el que es.
De ahí mi 10. Cuando entras en un mundo como este, que alguien venga y te diga que no eres el único que piensa que es de locos, ayuda bastante, porque a veces parece una jaula de grillos.

En fin. Esta es la crítica que he presentado en un foro sobre la película. Podría decir en realidad mil cosas más. No sé. Pero eso lo dejaré para un día en el que tenga más ganas de darle a la cabeza, porque realmente es un tema largo, casi tésico, con mucho que decir y mucho que contrastar; en el que además debes cuidar lo que dices y cómo lo dices. Al menos en mi caso, en el que realmente tengo aprecio por alguna de estas personas, aunque me parta el alma ver como muchas veces deben agachar la cabeza por su causa, de una forma dura y, creo yo, injusta.

Pero como una de ellas me dice siempre, es lo que ellas han elegido, aunque a mí me cueste creerlo. Yo siempre respondo: “Está bien todo aquello que sea elegido realmente por voluntad propia y con convencimiento”.

Bueno, en fin, no sé. No estoy muy fina pero ahí queda eso. La verdad es que la película no me dejó indiferente. Estoy un poco en shock de hecho… Que la veais, vamos.

Pd. ¿Y esa Banda Sonora?

Camino, la película

En este post me toca hablar de una de mis grandes pasiones: la fotografía. Reconozco que hoy por hoy podría catalogarlo más como amago de hobbie que otra cosa… Vale, rectifico, lo que me apasiona es el retoque fotográfico. Dar a mis fotos con Photoshop todo lo que no consigo con el objetivo… Algo así.

Bien, hasta tener claro lo que uno quiere dentro de este complicado mundo que es el de… llamémosle, “plasmar sentimientos por los que alguien te pagará y dará uso” (véase, diseño, música, gráfica, literatura… artes varias), sabe que algo quiere pero no hacia dónde tirar.

Yo tuve la suerte de que un día se pasó por delante de mi nariz un folleto que redireccionó mi mundo, mi carrera, mis esfuerzos y, por qué no, mi vida. Sumergida ya en lo que quería ser de mayor, como se suele decir, me encontré con la fotografía.

No sabía muy bien por donde cogerla y la verdad es que, sin darme mucha cuenta, ya había experimentado con ella a la vez aque experimentaba con que sería más adelante mi futuro de persona adulta y currante. Pero eso, que no sabía yo por donde pillarlo. Al final hubo una luz al final del tunel, encontré mi punto de apoyo.

Una referencia, tal vez guía que me hizo pensar un poco, dar forma y coger una base más o menos estable para un estilo propio. El estilo, a mi parecer, uno ya lo lleva dentro. Muchas veces no sabe cómo expresarlo, dónde o qué forma darle. Pues bien, este post es para enseñar un poco de dónde saqué yo lo que hoy tengo. Evidentemente, hoy en día la evolución ya es notable, pero vamos, que de por aquí saqué yo mis primeras inspiraciones.

Hoy hablaremos de fotografía y para mí, en gran parte, fotografía quiere decir Noemí Díaz Patiño. Noemí (con acento en la í, que quede claro), es una chica sencilla, con unos ojos enormes y curiosos. Es paciente, risueña y muy amiga de sus amigos. Cuando pienso en ella, muchas veces me viene a la cabeza esa frase de “debes cogerla como se coge a un pájaro: firme pero sin estrangularlo”. Ella es así. Hay que tomarla con decisión, pero sin absorverla. Si la miras atentamente y en silencio, podrás ver un montón de cosas que de otro modo no verías. Todo lo suyo lleva firma propia. “Eso es de Noe” podría aventurarme a decir casi segura de atinarle.

Cuando Noemí hace algo, lo hace porque sí, es decir, nace de dentro de ella. A veces pienso que tiene un mundo interior distinto al del resto del mundo, que ve con otros colores y con otras texturas, y que viven dentro de ella personajes alegres que la guían a ser como es. Sí, sí, ella es así, como un cuento desplegable, sorprendente y expresiva.

Así es que su fotografía me dejó impresionada incluso antes de llegar a conocernos demasiado. Me llamaba la atención y decidí curiosearla. Pronto nos hicimos amigas y entonces ya pude verla en acción, preguntar, cotillear y, por supuesto, aprender de ella.

Digamos que siempre sentí ser una especie de pequeña padawan de la fotografía en relación a ella. Ahora bien, muchos podrán decir que no será la fotógrafa del año, de hecho confieso que no es fotógrafa sino diseñadora polivalente; para mí es simplemete artista, en todos los sentidos habidos y por haber.

Me falta, y espero que pronto deje de faltarme, ese empujón y esa iniciativa que ella sí tiene para estas cosas. Quizá por eso ella está ya en acción y yo sigo un poco de exploración por el mundo.

Espero que no me falte nunca su inspiración, hasta ahora no me ha ido del todo mal.

Por supuesto, su web: itrynottothink

Ante mi – he de puntualizar, agradable- sorpresa, me llega por variar a mi cuenta de Tuenti (si es que estoy en todo) un evento. En la foto, Arturo Pérez-Reverte, que por unas razones u otras nunca me ha entrado por el ojo derecho, pero que sin embargo merece mi atención debido a que no se le puede negar el acumule de cultura del que puede presumir. Algo que hoy en día por estos lares brilla por su ausencia. Así me decido a usmear qué tiene que ver este buen señor con algo tan – realmente es así señores, no se escandalicen los usuarios – carente de cultura general.

Se trata de un artículo. Como bien he dicho, nunca he tenido muy en cuenta los escritos de este buen señor, así que hube de pensármelo un poco antes de proceder a la lectura. Comienzo con el título. Me suena a arrogancia y desfachacez, pero sigo de todos modos. Así me sorprendo leyendo una descripción completa, desarrollada y trabajada de mi idea de Educación y Cultura en  este mi muy querido país. Sorprendida al punto de verme enfrascada en la lectura de una forma ansiosa.

Y es por eso que no he podido pasarlo por alto, que veo necesario que todo el mundo lo lea. O mejor, que todo el mundo lo intente y, como advierte uno de los comentarios del citado evento, que los menos agraciados se queden a dos párrafos decepcionados por no encontrar alguna pausa, foto graciosa o pornográfica o simplemente algún taco mal escrito. Se siente. O como nos plantea este nuestro sistema educativo: que aprenda el que pueda.

Y cito textualmente:

Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda.Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros -aquí matizaré ministros y ministras- de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros -el tuteo es deliberado- a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía. De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia.

Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña.

Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico».

O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos».

Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p’alante.

Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet.

La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.

Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado.

Es por ello que mi redacción se pueda haber vuelto en este post más rimbombante de lo acostumbrado. No es para menos. A riesgo de parecer un quiero y no puedo en comparación con el artículo, si algo he aprendido de mis padres – entre otras muchas cosas – es a hablar con propiedad.

Como ya comento en este evento, respiro proundo de encontrarme al fin una actividad de Tuenti en donde los comentarios de los usuarios contienen un porcentaje sorprendentemente reducido de faltas de ortografía.

Fuente: http://www.tuenti.com/#m=Event&func=index&event_key=1-2576699

Cartel Mentiras y gordas

No podía dejar pasar un post como este. No podía ver esta película y quedarme tal cual sin escribir algo sobre ella. Casi imposible. Mentiras y gordas . A principio sentía curiosidad por el título… “…y gordas.” Qué chispa por favor !! El humor menos que cero.
Pero bueno, como comentar sobre el ¿argumento? deplorable de la película me llevaría como tres o cuatro folios por las dos caras nos quedaremos con aquello que más me hace sangrar.
Primero y como anécdota… Por favor… Que todos tenemos nuestra intimidad, nuestras cosas y nuestros métodos de excitarnos y excitar al prójimo pero… ¿”Cómemeh lah tetah!”? Uh, de lo más sensual para poner en una película, yo diría (sobre todo si te lo montas con un alcholizado-drogado-colocado que seguramente ni oiga lo que le dices). Y bueno… como estas, mil.
Pero lo que de verdad me ha llegado profundo… Hugo… ¿¡En qué estabas pensando cuando aceptaste semejante papel!? Vale que Los hombres de Paco no de para mucho, que ya canse y que sea más surrealista que el bigote de Dalí, pero hombre, tampoco es como para hacer películas de este tipo de las que el mismísimo Almodovar se asusta. Yo que sé… Me consta que te encantan las escenitas porno, y para qué negarlo, cuando las haces bien, las haces bien, pero hombre, mezclarse con toda la constelación de actores de teleserie adolescentes para dar esa pinta… Yo que sé… Tu aspecto de tipo duro nos pone a todas, pero macho, de ahí a ser un drogado folla-niñas, tampoco.
Yo que sé, soy una loca de buscar producto bueno en el cine español, considero que he visto un número bastante satisfactorio de películas de la nacionalidad propia, pero luego llegan cosas como estas que nos dan la fama y claro, comprendo que la gente no quiera dejarse 7 u 8 euros en ir al cine a ver cómo un puñado de niñatos y drogadictos se chutan y follan como dejenerados (y que conste que no me gusta usar el verbo follar en mis escritos, pero bueno).
El sexo es bonito, el sexo es vida, como dice mi amigo Chojin, pero como todo en esta vida está lo sano y lo insado. Pasen, vean y decidan, señores. Lo que es yo, ya he votado.

Ah, Duna… No te pega.

Sí, así mismo. Acabo de llegar (como quien dice) a Barcelona y ya quiero cambiarme de alojamiento ! Pero bueno, a partir de septiembre de este año, así que con tiempo!
De todos modos, hay que ponerse prontito, así que ahí va.
Buscamos piso o residencia de estas que no tienes todas esas comodidades estupendas de una residencia de 1000€/mes pero que molan. Dentro de la ciudad de Barcelona (la periferia es negociable pero en principio no!). También en principio sería de septiembre a junio/julio. Es para 2 o 3 personas y necesitamos que esté amueblado! El ascensor no importa (hombre, si es un 12º piso igual…). Como a veces tenemos más suerte por eso: todas somos chicas. Y no tenemos pensado compartirlo con más gente (acaparadoraaaas), al menos de buenas a primeras pensamos irnos nosotras solas. Es decir, que no pagamos por habitaciones.
Y bueno, si es resi, no nos importa hacernos la comida, lavar, planchar, limpiar (lo nuestro, quiero decir!!). Asíque en este caso, nos valen las residencias que no tienen estos servicios. Pero ganan muchos puntos las que tengan internet, eso por supu.

Evidentemente las cosas no están para grandes bailes así que prescindimos de lujos y apartamentos inmensos amueblados como para hacer un cocktail de famosos.

El caso es que siempre viene bien información! Sería genial si alguien que lee este triste post y sabe algo, una web, un conocido que alquile o algún sitio donde ha estado o donde preguntar, sería de gran ayuda!

(viene de -5-)
En el fondo ambos sabíamos que aquello acabaría algún día. Desde el momento en que decidí intentar olvidarlo con otro y no lo conseguí, cada uno por su lado entendimos que siempre íbamos a estar ahí. El tiempo transcurría ligero, días y meses volaban y en vez de alejarnos por la distancia y las circunstancias, al margen del resto del mundo, seguíamos creciendo hacia todos lados. Absorvíamos todos los momentos posibles, las vivencias, las alegrías, las tristezas y cada noche se deshacía como el humo de una mecha recién apagada: siempre esperando volver a encenderse con el nuevo día.

Pero esto nunca me preocupó. La vida continuó y su existencia se hizo para mí tan imprescindible como predecible, y me entretenía en mi eterna ingenuidad convenciéndome a mí misma de que aquello no era más que un dulce que se me antojaba apetecible por el simple hecho de no poder probarlo. Lo oculto y desapercibido de nuestro mundo comenzó entonces a ser una ventaja ante esta situación.

Las sutiles muestras de cariño, las sonrisas, los guiños, las palabras antes de dormir… Poco a poco pasaron a acentuarse, a hacerse incluso atrevias y descaradas. Habíamos comenzado una partida de agilidad y pasión para movernos sin ser vistos y a penas sin ser conscientes de cual sería el final.

Pero todo tenía límites que no debíamos pasar y que de hecho jamás pasábamos. Acabamos formando una burbuja de aire fresco en la que nos sumerjíamos cada vez que sonaba el teléfono y que se cerraba cuando volvíamos a nuestras respectivas vidas en el interior. Tan espontáneo como inusual. Hasta que lo que nunca pensamos que llegaría, llegó y los límites que nos parecían descabellados y de lo más lejanos, poco a poco se aproximaron y se hicieron visibles, tanto que podían llegar a quemarnos las yemas de los dedos. Fue entonces cuando comenzamos a poner un biombo entre nosotros con los continuos “No puede ser”. Como un yo-yo nos acercábamos y alejábamos al llegar al punto de decir esto. Comenzaron las tiranteces.

Fue entonces cuando me dí cuenta de que era una locura, de que había pasado dos años equivocada y que aquel no era un dulce cualquiera que tienta a ser comido. Aquel dulce era mucho más.

Mucho más…